Me falta vida/tiempo para todos esos apuntes que quisiera hacer. Como si la vida, además de vivida, debiese ser descrita, escrita, y por supuesto reescrita. Vuelvo a la necesidad de registro. Esa que nunca se ha ido. No sé por qué hay en mí esta necesidad de registrarlo todo. Esta conciencia tan marcada y aguafiestas de lo efímero. Quiero apuntarlo todo y apuntar que estoy apuntando. Necesito esta clase de relectura. Como si al final del día tuviese que volver y revolver sobre los pasos y palabras para ver quién fui. Como si fuera a olvidarlo pronto todo. Como si todo ocurriese sólo para ser olvidado. Como si la memoria fuese un hurto de lo que se pierde en el tráfago de los días. Como si apuntarlo todo y luego leerlo te diera un yo distinto. Entonces apuntar también la necesidad de ser narrador de uno mismo. La necesidad de ser ese otro cuya vida es narrada. Soy también esa entonces justo ahora: la que se mira a sí misma escribir sobre sí misma.
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